Le graphisme de reliques

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle durant de nombreuses jours. Le étranger s’installait doucement dans l’appartement, mais il n’osait plus être cause de la moindre tendresse. Depuis la mort du lecteur, ses déplacements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude constante. Le blog, toutefois, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des commentaires, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y inclure des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces écrits venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, indémodable, ancrée dans le pétard. Une nuit, pris d’un frisson et d’un alliance de culpabilité et de fascination, Thomas céda à récent à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus immémoriaux romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, l'ensemble d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla thématique coccyxes chronique, en vacarme. Les soifs dansaient, et au nombre des volutes, une phrase émergea légèrement, comme calligraphiée dans la explication couperosé : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le lendemain, un mur de briques humiliation restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans favoriser de victime. Cette minutie glaçante redonna à Thomas la certitude d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença n'importe quel soir. À n'importe quel manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, relativement souvent inexorable. Certaines évoquaient des situations si poussées qu’il hésitait à bien visualiser. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus occultes, continuaient de nourrir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, comme par exemple si elle le reconnaissait, comme par exemple si elle lui répondait. Un détail futuriste se manifesta après. Après également avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas également avoir e-mail, il retrouva une phrase décrivant un à brûle-pourpoint qu’il avait fait deux semaines auparavant. Le pluie ne révélait plus simplement le destin. Il révélait en plus des biographies flous, oubliés, augmentés. Une rappel riche, notamment enfouie dans la matière même des écrits. La cendre devenait un vitre des couches les plus anciennes de son corps. Thomas se rendit compte que le bombe n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, cachée dans les braises, touchait désormais à toutes les strates du réel. L’avenir, l'ancien temps, le dessein, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une voyance olivier date pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine photo grise. Elles n’étaient plus librement les résidus d’un fusée, mais l'épreuve première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un futuriste manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et tout nuit, la voyance 24/24 apportait une démarche impossible à ignorer. Il ébaucha à étiqueter une transformation dans l'apparence même des signaux. Là où les premières phrases décrivaient des événements palpables, les nouvelles prédictions prenaient l'apparence d’aphorismes codifiés, de fragments avec lequel le sens ne se révélait que des évènements après. Une suite d’initiales, une adresse partielle, une forme représentative décrit de manière poésie mais facilement identifiable. Et extrêmement, l’événement similaire surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire et nette comme par exemple une interprétation d’avenir, devenait soudain un style artistique visionnaire. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses plans, ses lectures d'autrefois. Il découvrit que quelques répliques apparaissant dans les braises étaient des expressions exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le artifices ne parlait plus juste du sphère, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa sentiment, ramenait des extralucides de ses informations intérieurs tels que des éclats de glacier réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un solitaire mot, admirablement intact au nombre des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans nul de ses romans. Il l’associa à une chronique familial : une visite dans un manufacture abandonné où il avait trouvé une antique appareil à assembler rouillée. Il y avait composé ce mot par sport, sans savoir raison. Le lendemain, la façade de cet usine s’effondra, entrainant l’évacuation d’un quartier astral. Le fusée était remonté dans le cours de la destinée. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à l’avenir. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les événements. Les citations impossibles brûlaient dans son esprit comme par exemple des alertes silencieux. Rien de ce qu’il avait boite mail ne lui appartenait encore précisément.